Escucho palabras
que suben, bajan
y se hacen espuma.
De la luna nueva
a la de cuarto menguante.
Hablan de esclavizar
el mar.
De vengar la luz
y los que no están.

Mi ventana está
quebrada.
Y por ella entran
el viento y la sal.
Hay una, no una,
dos almas mirando
el horizonte y las olas.

El mar es cómplice
del sol.
Que detrás de él
se esconde.
Cuando en la
noche.
Escuchamos un tigre
dientes de sable.
Una rama se rompe.
Y nos despertamos.
Entre la almohada y
otro pequeño país.