Tus siete futuros saben
el nombre que no
me permitiste escribir.
A tus veinte y pocos
todos son posibles.
Las copas de ayer
nos invitaron a conocernos
esta mañana.
Cuando le pediste a
Bucarest que nos espere
unas horas más
en aquella esquina.
Entre sombras de concreto socialista
y árboles a los que abrazar
en el bulevar.
Dijimos adiós mientras
volvías a soñar.
Con tierras ocres, azules
y amarillas.
De Holi+ y tus primaveras.

+Festival Hindu de la primavera.

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Texto & foto © Guillermo G. Schiava D’Albano – ristretto230@gmail.com
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